Aunque sigo tratando inútilmente de evitarlo, a cada rato se me proyecta la imagen de mi muerte. Cambia caprichosamente entre dos posibilidades.
La primera ocurre de forma lenta pero consciente. Es el momento culminante de una vida en la que dicha acción es la máxima manifestación de la más pura libertad jamas experimentada. La segunda, la tercera y también la cuarta aparición, me regalan una bolsa de detalles minuciosos.
Primero miro el cielo sin intención de hacerlo, con las pupilas levemente desviadas hacia arriba, y experimento la sensación de estar evocando algún recuerdo que nunca logro recordar. Siempre es un pésimo pensamiento; una conclusión definitiva que me llena de seguridad y de certeza. Entonces dejando de escrutar las miradas esquivas de t
odas las personas que pasan a mi lado por la vereda y no me miran, de manera intempestiva, fijo los ojos en la calle y muevo la mano derecha decididamente hacia la parte baja de mi espalda; tomo con firmeza el arma mientras quito el seguro con el pulgar y en el mismo gesto coloco el dedo indice en el gatillo. Como impulsada por el propio envión del movimiento
(que en ningún momento se detiene, ni por un segundo), la idea cruel de estar apuntando a otra gente recorre mi mente al son del antebrazo, que articula en el aire un semicírculo cerrado y me recuerda a un individuo despiadado segando el pasto con una hoz afilada.
No necesito terminar de formular la idea para descubrir que el cañón está perfectamente acomodado a unos pocos centímetros detrás de mi pera, encima de la nuez, estirando la piel hasta la asfixia y hundiéndose en la cavidad del maxilar inferior de manera tal que el disparo pueda acertar con cirujana precisión donde se me ocurre carpichosamente que se ubicaría la inserción de la médula.
La vida perdura lo que tarda una sonrisa en aparecer en la cara cuando uno ríe.
Mientras muero, me da gracia el morbo con que imagino puerilmente cada parte de mis gestos faciales y los trocitos de mis ojos esparcirse por el aire. Y me siento lleno de ironía al observar como perdura mi sonrisa alegre.
La otra muerte es más divertida, porque es una muerte ausente. Carente de saña, privada de armas y de morbo, una muerte dedicada, en la que nuevamente un gesto de mi mano derecha es el culpable. Pero lo más impresionante es la expresión de sorpresa y desencanto que mi rostro muestra de repente.
Boquiabierto, espantado, desengañado, incrédulo, anómico, algo atontado, infeliz y arrebatado de toda posibilidad de volver a serlo, tomo con mi mano un puñado de piel de la parte superior de mi cabeza y la rasgo hasta la altura del hombro dibujándome en el cuero una grieta volcánica. ´
Con la palma de la izquierda agarro mi frente obligándome a levantar la mirada, el dedo indice y el del medio apuntan horizontalmente hacia mi espalda. El antebrazo gana altura para preparar el derechazo, los dedos de la manos afilados se insertan atravesando aguerridos los atónitos músculos y demás tejidos hasta llegar a mis huesos. La mano se cierra cuando logra asir alguno, y de un solo tirón acelerado arrebato todo mi esqueleto que queda suspendido unos segundos, flotando como por arte de magia, colgado de la piel tersa. Algunas costillas no lo logran y se quiebran. Yo miro unos instantes de reojo lo sucedido, y me da rabia ver la manera en que aquel cúmulo de calcio está pendiendo como decoración de halloween unos centímetros más arriba del hombro amorfo; mientras del centro del pecho rasgado sale rebotando bobo el musculoso corazón ensangrentado. Una vez más... sonrío, porque pienso: "Cuánto dinero tienes para pagarte tu propio tiempo"
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